H

Happy Birthday

Fucks Bunny wird Fünfzig. Nein, das ist nicht der Hase mit den Langen Ohren und dem weißen Puschelschwanz, das ist der Hase mit den langen Ohren am blonden Schopf und dem Schwanz über dem Hochglanzpapier.

Fünfzig Jahre erblödete Männerphantasien. Fünfzig Jahre „Heil!“ äh Welt. Fünfzig Jahre stimmiges Frauenbild. Fünfzig Jahre anregender Monolog. Nach Gebrauch bitte wegwerfen. Welch teures Klopapier. Und das, wo doch die Januar-Titten irgendwie so ähnlich aussehen, wie die im September oder die im Mai oder – ja, verdammt – die im Dezember. Mal heller, mal dunkler. Mal Schleifchen hier, mal Trägerchen dort. Von vorne, oben oder von der Seite. Hell beleuchtet oder im Schatten. Umgeben von Seide, Spitze oder Samt. Zum anbeißen, abschlecken, aussaugen oder zum ankuscheln. Zusammenfaltbar in die Tasche zu stecken. Wortlos zur Seite legen. Täglich vornehmen, mehrmals. Das kann Mann mit keiner realen Frau. Hemmschwelle liegt – aufrecht stehend - bei zirka 34 Zentimeter. Schweigt, egal, ob Mann kommt oder geht. Hat keine Schwiegermutter sondern einen sehr verständnisvollen Vater: Hugh Haffner.

Selbiger umgibt sich mit sieben Clonen. Für jede erogene Zone eine: Mein Haus, mein Bankkonto, mein Ferrari, mein Swimmingpool, mein Pferd, meine Jacht, mein Grab. Welch ein Playboy.

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